Alors,qui es-tu ?
- Noms & prénoms : Dulce Storm'Bell
- Âge : 16 ans
- Nationalité : Française -
- Orientation sexuelle : Non Déterminée.

- Année scolaire ou profession : Seconde année scolaire.
- Groupe : Crazy Intellect
- Pourquoi ce groupe :
Lorsque Dulce est née, elle pleurait et hurlait de tout son petit corps, angoissée par son environnement flou. Puis elle a appris à voir. Quelques mois après sa naissance Dulce ne criait plus du tout, effrayée par ce lit cage qui lui fermait tout horizon. Puis elle a appris à marcher. Quand elle s'est mise à gambader partout, tombant dans l'herbe comme dans l'eau Dulce en eut marre de crier. Elle apprit à parler.
Poussée par une soif inextinguible d'apprendre, passionnée d'histoire et d'art, intelligente mais avare de ses connaissances, il me semble que cette jeune fille possède certains critères pouvant lui permettre de rejoindre ce groupe.

- Personnage sur l'avatar: No Name ( by eliz7 )

Mieux vaut un mauvais caractère que pas de caractère du tout, non?

Je n'ai pas de problèmes avec mon physique de jeune premier.

Ce n’est pas nous qui faisons l’histoire. C’est l’histoire qui nous fait.

Vénéneuse.

Quand on se décide à mettre son histoire par écrit, il y a toujours des complications. Une question de début et de fin. D'intrigue et de suspens. De personnages et de crédibilité.
Mais ce n'est pas ce qui nous intéresse ici. Ici, on en a rien à foutre du suspens. On veut juste l'histoire. L'histoire banale. Qui explique sans vraiment dévoiler. Qui présente sans vraiment approfondir. Et qui permets d'évoluer ensuite, comme on peut, à travers les rencontres.

En fait, tout à commencé par le cri de la maman, heureuse d'avoir enfin libéré son corps de ce poids et de cette eau qui prenaient tant de place. Heureuse de voir enfin la vie jaillir d'elle, même s'il y avait du sang et un peu de douleur. Et ce cri, qui s'est mué en paroles, murmurées presque avec hésitation, devant le regard en larmes d'un bébé se demandant pourquoi la chaleur bienfaisante qui constituait auparavant son environnement avait disparu.


C'était une fille. Pas un cheveu sur le caillou. Juste deux grands yeux bleus, comme tous les bébés, plantés dans une petite masse de chair rose et gigotante.
Et le père de s'extasier sur ses orteils minuscules et sur ses tout petits doigts. Et sur sa toute petite bouche et sur... et sur sa petitesse en général.

Heureusement, la petite boule de chair avait grandi, et au fil du temps ses cheveux avaient poussés. De beaux cheveux roux qui faisaient la fierté de sa famille, dont les membres étaient principalement bruns.
Petite, elle n'en prenait pas soin. Ils étaient ternes et broussailleux. Souvent elle remontait sa large paire de lunette sur son front, l'emmêlant ainsi à ses boucles folles et se voyant parfois obligée d'en couper les noeuds.
Ses lunettes... Elle les avaient en horreur et maudissait son cristallin trop épais, qui l'obligeait à les porter. Jusqu'à ce qu'elle puisse se fournir des lentilles de contact en tout cas. Son seul regret serait le reflet du ciel sur les verres épais couvrant ses yeux.

Elle aimait l'orage. Elle adorait l'orage. Elle adulait l'orage.
Ce ciel si lourd qui semblait vouloir peser sur sa tête. Cette électricité palpable dans le moindre grondement à faire chialer un bodybuildeur. Ces couleurs si sombres et si profondes qui la remuaient et rendaient le ciel beau.
Ce bruit qui lui vrillait les tympans, lui faisait peur, et paradoxalement, l'apaisait.
La pluie qui venait ensuite, déchirant les nuages et rafraîchissant l'atmosphère chaude et poisseuse.
Elle adulait l'orage.
Et elle avait peur de son père.

Storm'Bell, un nom qui en imposait aux yeux d'une petite fille, même si elle portait le même. Et la silhouette haute et sombre de son père était comme l'orage qui faisait son nom, imposante.
Jamais il ne lui fit de mal pourtant.
Père peu attentif, peu présent, peu concerné. Peu père.
L'excitation de la naissance lui avait bien vite passé.
En vieillissant il perdrait de cette stature solennelle et de ce charisme effrayant. Un peu.

Intelligente, l'enfant ravissait chacun de ses professeurs, souriante, elle les amadouait, prévenante, elle les achetait à sa cause. Aucun des enseignants qu'elle avait pu fréquenter n'avait pu oublier son nom, tant l'ardeur de leur élève les avaient surpris.
A son entrée au collège, elle participait déjà à des concours de nouvelles où elle déployait son talent pour l'expression écrite et organisait des débats pendant ses cours de français. C'est durant l'un de ces débats qu'un de ses camarades de classe, exaspéré par ses interventions auprès du professeur, lui lança un compas dans l'épaule. Douleur piquante, éraflure, quelques perles rouges.
Sans pousser un cri, la fillette s'était retournée vers le fautif. Elle l'avait regardé droit dans les yeux, incapable de comprendre, pour une fois. Et elle s'était tue, avec beaucoup de tristesse dans le regard.
L'élève s'était fait exclure, Dulce emmenée à l'infirmerie pour blessure bénigne, mais la cicatrice, minuscule, ne s'effaça pas pour autant.

C'est à partir de cette période, que l'intelligence et la vivacité d'esprit de la jeune élève se fit moins véhémente et plus discrète. Elle développa une attention toute particulière au comportement des autres ainsi qu'une douceur pouvant parer aux pires situations. La violence, elle s'en tenait à l'écart. La colère, elle tentait d'oublier comment la provoquer. Elle se concentrait très fort sur elle même et accrut une acuité sur l'être humain rare chez un être aussi jeune.
Elle continua brillamment ses études à Paris, dans des écoles réputées où son père, d'origine Anglo-saxonne, avait d'excellents contacts.

Aucun de ses dossiers scolaires ne fut jamais entaché du moindre échec. Même lorsqu'une matière la répugnait, elle savait comment faire pour obtenir la note maximale, et ne s'en privait pas. Une intello. Assez présente pour se faire connaître, assez discrète pour ne pas se faire détester.


L'été de ses quinze ans, Dulce partit en Ecosse, en compagnie d'un ami. A cette époque, elle avait appris à prendre soin de sa chevelure et ils brillaient sous le soleil britannique, ils brillaient comme les feuilles de nos forêts en automne.
Au milieu des montagnes et des Lochs, au milieu des créatures celtiques et des highlanders, nul ne sut jamais ce qu'il put se passer.
Lorsqu'elle rentra chez elle, le soleil avait jeté sur son visage une myriade de taches de rousseurs, et une main habile sur son cou, l'ombre noire d'une hirondelle.

Ce qu'il en était de l'ami ?
...
Quel ami ?

Subsistait parfois, dans ses rêves, au milieu des monuments historiques et des tombeaux perdus, des langages inconnus et des trésors enfouis... une silhouette bleue nuit aux cheveux en épis qui lui avait offert une autre vison des choses. Une vision qu'elle avait renié de tout son être jusqu'à l'oublier et se réfugier dans sa douceur. Dans sa noirceur.


Pour la rentrée de ses seize ans, ses parents décidèrent de la mettre en pensionnat, au Japon, sans raison particulière. Un établissement respecté, l'occasion de voyages entre adultes, rien de plus.
Prends tes affaires et sois autonome. L'opportunité d'augmenter la respectabilité de leur fille.
Fais l'honneur de ta famille.
Sois intelligente.
On ne demande rien de plus.

Alors Dulce fit sa valise. Elle y mit beaucoup de couleurs.
Sa robe rouge, inoubliable. Ses pantalons de couleurs claires qui dessinaient si bien ses mollets. Ses pulls pastels qui rehaussaient le roux de ses cheveux.
Ses longues écharpes aux motifs divers et variés... Carreaux, pois, estampes, oiseaux, laine...
Ses chaussures multicolores.
Ses bijoux, peu nombreux mais parfois utiles.

Elle avait pris sa mémoire, bien rangée au fond de son cerveau, sous les méandres du cortex.
Elle avait pris un ordinateur, petit et gris dans lequel tellement de mots étaient alignés.
Elle avait pris des livres. Peu, car ils sont lourds.
Des cahiers, beaucoup, pour elle et pour ses études.
Des feutres et des stylos.
Des classeurs et des chemises.
Son dictionnaire favori sur la mythologie de par le monde.

Et puis elle s'y était rendu tout simplement.
Pour apprendre.

- Matsuyama -
Pensionnat Rayen


C'est l'heure d'enlever les masques.. !
- Surnom : Bell(e)
- Comment avez-vous trouver notre forum ? Totalement par hasard, j'ai tapé "Pensionnat RPG" dans ma barre de recherche...
- Prouvez-nous que vous avez-lu le règlement : Ploosh ! #Ringo. ♪