Fin de journée, une de plus qui est longue et chiante, qui mérite même de ne pas rester graver dans les mémoires. A se demander si le fait d'avoir choisi d'être professeur de philosophie, était le meilleur choix de toute sa vie. Enfin, c'est mieux que fouiller des poubelles, ou devoir les ramasser, non ? C'est ce qu'on dit, mais si ça ne tenait qu'à lui, il serait déjà très loin, entrain de vivre, pas entrain d'essayer de faire gober une tonne de trucs absolument inutile, dont toute une jeunesse s'en fiche royalement. Si il fallait distribuer des bonnes notes à chaque ronflements, bâillements ou remarque stupide, il aurait les meilleurs moyennes générales de tous les professeurs de cet établissement. Alors ? Il arrondit les coins, comme il peut, comme il sait le faire. Mais au fond, plus le temps passe, plus tout ça lui paraît inutile. La grande illusion, ou la grande lassitude...
Cette fausse manoeuvre de demander un cours de rattrapage et d'approfondissement de la part d'une de ces élèves, c'était la goutte d'eau. Encore une qui n'en fout pas une, mais qui ose demander de bien vouloir l'aider à mieux comprendre. Il n'y a rien à comprendre, si ça ne t'intéresse pas, tu fais autre chose, mais tu viens pas emmerder les autres. Mais il fait quand même son boulot, sa conscience professionnelle, il n'en a pas, il n'en aura jamais. Alors malgré tout, il a accepté. Plus par compassion soudaine, ou par pitié, que par pure volonté. Il aimerait rentrer chez lui, se prendre une bière, faire autre chose, que encore balancer des concepts qui vont rentrer par une oreille, sortir par une autre. Prendre son courage à deux mains, voilà la clé de la situation. De la solution ?

- Alors la bibliothèque ce doit être ici...

Il ouvre la porte légèrement, puis entièrement. Evidemment, elle se mit à grincer de façon horrible. Ou comment rater une mise en scène qui semblait parfaite. Il soupira un court instant, se glissa à l'intérieur, puis se mit de l'autre côté de la bibliothèque, à une table juste à côté d'une fenêtre, pour ne pas se faire voir, où qu'on vienne lui poser des questions sur pourquoi il est ici, est-ce qu'il espionne les élèves, etc etc. Il fait vite le tour des étalages, prenant quelques bouquins qui lui paraissait indispensable pour, ce qui devait être un rattrapage expéditif philosophique. De l'onanisme, pur et simple. Tout le monde se tait quand il passe dans entre les étalages, ou alors on se fout de sa gueule doucement. Lui ça avait le don de le faire sourire, grandement. Une pile de bouquin sous le bras, il va déposer tout ça sur la table, s'asseyant, commençant à les feuilleter, prenant quelques notes sur une feuille posé juste à côté. Il regardait dehors, de faible rayons de soleils se précipitait derrière un rempart de nuage. Et toute cette neige... Qu'est ce que ça aurait été mieux d'aller faire un cours particulier de bataille de boule de neige, ou même de bonhomme de neige. Il soupire, regarde rapidement autour de lui, puis sa montre. Bien entendu, l'élève en question était en retard. Comme si un prof' n'avait que ça à faire, d'attendre le bon vouloir d'une élève, d'attendre comme un débile après la fin des cours... Un professeur, ça a une vie sociale. Sisisi, on pourrait ne pas le croire, mais en fait, ça peut arriver. Et lui, il en a une. Enfin il essaye de la préserver, autant que possible, sans laisser son boulot l'empiéter totalement. Un dur jonglage permanent, une lutte totale pour éviter de sombrer dans la dépression.

Il se lève, regarde de nouveau autour de lui, puis ouvre la fenêtre juste derrière lui, fouille dans sa poche de chemise, sort son paquet de clope, son zippo et s'en allume une, recrachant une épaisse fumée qui s'envole à l'extérieur. Il soupire. Il s'emmerde, soyons clair. Il baille légèrement même, gardant sa clope au bec, regardant sa montre plusieurs fois, ne voyant personne arriver. Le pensionnat semble s'arrêter de vivre, tout d'un coup. Plus une activité dehors, sans doute à cause du froid, de l'approche de Noel, toutes ces conneries en quelque sorte. Lui il n'a plus de familles, enfin du moins, il ne sait pas vraiment où est-ce qu'elle se trouve. Donc ça lui passe largement au-dessus, très au-dessus. Et ce n'est pas la philosophie qui va l'aider plus à pouvoir s'en sortir, soyez en sûr. Adosser contre la fenêtre, posé négligemment sur le rebord de celle-ci, il ferme les yeux, continuant de fumer. C'est long, trop long.

- Oh mais bordel, c'est quoi son problème ?

Murmura t-il, en voyant les minutes continuer à avancer, sans que personne ne se montre. Il jette sa clope par la fenêtre, restant dans la même position, baillant une nouvelle fois, la bouche grande ouverte. Il va se momifier, sans doute pire.